五篇满分作文：《藏在针脚里的爱》《有你在我身边，真好》《我想握住你的手》《盛夏的记忆》《在感恩中长大》
藏在针脚里的爱
有些爱不会大声说出来，它们安安静静地藏在一些不起眼的地方，比如一碗热汤、一件旧衣、一句重复了许多遍的叮咛。外婆的爱，就藏在她那密密麻麻的针脚里，藏在一针一线缝出的温暖中。那些细密的线迹，像她无声的叮咛，陪我走过了一个又一个春秋。
外婆的针线盒是一个铁皮盒子，盒盖上的花纹已经磨得看不清了，可外婆一直舍不得扔。盒子里装着各色线团、大大小小的针、顶针、剪刀，还有一副老花镜。每次去外婆家，总能看到她坐在窗前，戴着老花镜，手里拿着针线，安安静静地缝着什么。阳光照在她身上，那些细小的尘埃在光线里飞舞，画面安静得像一幅画。外婆的手很巧，补衣服、做鞋垫、绣花样，样样在行。小时候的衣服破了个洞，外婆从不让我扔掉，总是说“补补还能穿”。她会在破洞处绣上一朵小花或一只小动物，补过的地方比原来还好看。那时候不懂事，觉得穿补丁衣服丢人，现在才明白，那些针脚里藏着的，是外婆舍不得让我受一点委屈的心。
外婆做的最多的是鞋垫。她用旧衣服裁剪成鞋垫的形状，一层一层叠起来，再用针线密密麻麻地缝实。她的针脚又匀又密，横平竖直，像用尺子量过一样。鞋垫做好后，她会用彩色的线在边缘绣上一圈花纹，朴素中透着用心。每次去看她，她都会从柜子里拿出几双新鞋垫塞给我：“拿着用，走路舒服。”那些鞋垫哪里用得完，可每次她都照做不误。有一次忍不住问她：“做这么多干嘛，我又穿不完。”她头也不抬，边缝边说：“多做几双备着，万一哪天要用了呢。”后来才明白，她不是怕我用不完，她是怕自己有一天做不动了，不能再给我做鞋垫了。那些鞋垫里藏着的，是一个老人对孙辈最朴素的牵挂。
最后一次见到外婆的针线，是她给我缝的一件棉袄。那是一件深蓝色的棉袄，布料是她自己去布店挑的，棉絮是她亲手絮进去的。棉袄的领口和袖口都绣了细细的花边，针脚细密得几乎看不见线迹。外婆说：“冬天冷，穿厚点。”那件棉袄穿在身上很暖和，可那时候嫌它土气，不太爱穿。外婆走后，把那件棉袄从柜子深处翻出来，抱在怀里，闻到了淡淡的樟脑味和外婆手上特有的气息。翻开棉袄的内里，看到那些密密麻麻的针脚，眼泪一下子就涌了上来。那些针脚是外婆一针一针缝进去的，每一针都带着她的手温，每一线都装着对我的爱。
外婆离开后，那个铁皮针线盒还在，里面的线团还剩下不少。偶尔会打开看看，摸摸那些针和线，想象外婆坐在窗前缝补的样子。那些藏在针脚里的爱，不会因为外婆的离开而消失。它们就在那些鞋垫里、那件棉袄里、那个针线盒里，安安静静地存在着。
每当我感到寒冷或孤单，就会想起那些细密的针脚，想起外婆弯着腰、眯着眼睛缝补的样子。那些画面让我觉得，爱从来没有离开过。
有你在我身边，真好
人生路上会遇到很多人，有些人擦肩而过，有些人陪你走一段就离开了，而有些人，一直站在你身后，从未走远。奶奶就是那个一直在我身后的人。她的存在不像太阳那样耀眼，更像一盏路灯，不声不响地亮着，照亮我脚下的路。有她在身边，日子总是踏实而温暖。
奶奶的家在一个小巷子里，巷子不宽，两旁是老旧的砖墙，墙根长着青苔。每次去奶奶家，远远就能看到她站在巷口等我。她个子不高，背有些驼，可站得很直，手搭在额前张望。看到我来了，脸上立刻绽开笑容，皱纹挤在一起，像一朵菊花。“来了来了，饿了吧？饭做好了。”她总是这样，第一句话永远和吃有关。走进她的小屋，桌上已经摆满了菜，全是我爱吃的。她站在旁边看着我吃，自己不动筷子，嘴里不停地说：“多吃点，瘦了。”我说奶奶你也吃，她摇摇头说：“牙不好，咬不动了。”可她分明是在省给我吃。那些饭菜的味道谈不上多好，可每一口都带着奶奶的心意，吃得人心里热乎乎的。
奶奶的手很粗糙，指节因为常年干活变得粗大，可那双手特别温暖。冬天去奶奶家，她总会先握住我的手，用她粗糙的手掌包住我的手背，一边搓一边说：“手这么凉，也不多穿点。”她的手像一个暖水袋，不一会儿就把我的手捂热了。小时候觉得奶奶的手扎人，不喜欢让她牵。后来长大了，才开始珍惜那种粗糙的触感，那是岁月和劳作的痕迹，是一辈子操劳的证明。有一次生病躺在床上，奶奶坐在床边，一只手放在我的额头上试温度，另一只手轻轻拍着我的背。她的手很轻很柔，像一阵微风拂过。在那个难受的夜晚，那只手给了我莫大的安慰，让我觉得病痛也没那么难熬了。
奶奶不识字，可她知道很多道理。那些道理不是从书上看来的，是从生活里磨出来的。她常说：“做人要实在，吃亏是福。”她一辈子就是这么过的，对人掏心掏肺，从不计较。邻居有困难她总会帮忙，自己省吃俭用，对别人却很大方。她也常说：“路要一步步走，饭要一口口吃，急不来。”小时候不懂，觉得这些话太土了。长大后经历了一些事，才明白这些朴素的话里藏着大智慧。奶奶用她的一生，教会了我怎么做人。她不会讲大道理，可她活成了一个大道理。
有奶奶在身边的日子，总觉得天塌下来也不怕。因为知道不管发生什么，那个小巷子里永远有一盏灯亮着，有一桌饭菜等着，有一个人在等我回去。后来奶奶年纪大了，身体不如从前，可她站在巷口等我的习惯从未改变。每次看到那个佝偻的身影，心里就涌起一股暖流。
奶奶，有你在身边，真好。你像一棵老树，为我遮风挡雨；你像一盏灯，为我照亮归途。这个世界上，再没有第二个人像你一样，把所有的爱都给了我。
我想握住你的手
有些动作很简单，比如握手，可它承载的情感却很重。一只手握住另一只手，传递的不只是温度，还有信任、安慰和说不出口的爱。爷爷的手，我已经很久没有握过了。如果再给我一次机会，我想好好握住那双粗糙的大手，告诉他一件事：我一直记得他手心的温度。
爷爷的手很大，指节粗壮，掌心全是茧。那是一双干了一辈子活的手。爷爷是木匠，年轻时靠手艺养活了一家人。他的手常年和木头、刨子、凿子打交道，指甲缝里总是嵌着木屑，怎么洗都洗不干净。小时候觉得那双手太粗糙了，摸在脸上像砂纸，不喜欢让爷爷碰。爷爷似乎也察觉到了，他很少主动牵我的手，只是远远地看着我，眼睛里满是慈爱。夏天的时候，爷爷会用那双巧手给我做小木枪、小木马，那些玩具比商店里买的还好玩。他做木工的时候，我蹲在旁边看，刨花一卷一卷地从刨子里冒出来，散发着木头的清香。爷爷偶尔抬头看我一眼，笑一笑，又埋头干活。那时候不懂，那把刨子里刨出来的，不仅是木花，还有他对这个家的责任。
唯一一次认真握住爷爷的手，是他生病住院的时候。那双手瘦了很多，青筋凸起，皮肤松弛地挂在骨头上，像一棵老树的枯皮。再也没有了从前的力量，软绵绵地搭在床边。坐在病床前，犹豫了很久，终于伸出手，轻轻握住了他的手。那是记忆中第一次主动握爷爷的手，也是最后一次。他的手很凉，凉得让人心慌。爷爷似乎感觉到了，微微睁开眼睛，看了我一眼，嘴角动了动，好像想说什么，可终究没有说出来。他反握住我的手，力气很轻很轻，可那是我感受过的最用力的回应。那一刻想对他说很多话，想说对不起小时候嫌弃你的手粗糙，想说谢谢你给我做的那些玩具，想说我一直都很爱你。可这些话堵在喉咙里，一个字都说不出来。
爷爷走后，总是在想，如果能回到过去，一定要好好握一握他的手。不是在病床边，而是在他身体还硬朗的时候。在他做木工的时候走过去握住他的手，说一声“爷爷辛苦了”；在他走路的时候搀住他的胳膊，陪他慢慢走；在他看电视的时候靠在他身边，让他摸摸我的头。这些事太简单了，简单到随手就能做到，可那时候总觉得来日方长，总会有机会。等真的没有机会了，才追悔莫及。人总是这样，拥有的时候不懂得珍惜，失去了才明白那双手的分量。
我想握住你的手，爷爷。想再感受一下你掌心的粗糙，想再让你摸摸我的头，想再听你说一句“好好读书”。可这些都只能存在想象里了。不过没关系，你手心的温度我还记得，你教我做人的道理我还记着，你给我的爱一直都在。
我会好好走下去，带着你给我的力量。等有一天再见面的时候，我一定第一时间握住你的手，再也不放开。
盛夏的记忆
盛夏是四季中最热烈的章节，阳光毫无保留地倾泻，蝉鸣不知疲倦地嘶喊，连风都带着滚烫的温度。青春和盛夏有着天然的默契，都一样的张扬、一样的炽热、一样的不管不顾。那些发生在夏天的故事，后来都成了记忆里最鲜亮的色块，随便翻开一页，都能闻到阳光曝晒后的味道。
夏天是从蝉鸣开始的。第一声蝉鸣响起的时候，就知道真正的夏天来了。那声音不知疲倦，从早到晚，一声接一声，像一场没有尽头的交响乐。小时候觉得蝉鸣太吵，恨不得把它们全赶走。长大后却开始怀念那种声音，因为它代表着一种无忧无虑的日子。蝉鸣声里，有躺在凉席上睡午觉的慵懒，有抱着半个西瓜用勺子挖着吃的满足，有和小伙伴们在树荫下追逐的快乐。那些日子慢得像凝固了一样，一整个下午可以做很多事，也可以什么都不做。后来才明白，蝉鸣不只是夏天的背景音，它是青春的一种隐喻——用尽全力地活着，哪怕只有一个夏天。
夏天最难忘的，是那一场场突如其来的暴雨。上午还是晴空万里，下午天就阴了下来，风刮得树枝乱晃，然后豆大的雨点砸下来，砸在地上溅起灰尘的味道。暴雨来得快去得也快，半小时后天又放晴了，空气里满是泥土的清香。雨后的夏天格外清爽，太阳重新露脸，地上的积水映着天空的云。最喜欢雨停后跑出去踩水坑，溅起的泥水弄湿裤腿也不在乎。那些暴雨像青春里的情绪，来得猛烈，去得也快。哭一场、闹一场，雨过天晴，一切照旧。青春就是这样，痛快地哭，痛快地笑，不藏着掖着，把所有的情绪都活在外面。
夏天的夜晚是另一种模样。白天热得不敢出门，到了晚上，热气退去，凉风习习，是一天中最舒服的时候。搬一把竹椅坐在院子里，抬头就能看见满天的星星。城市的夜空看不到多少星星，可在老家，夏天的星空是真正的星河。密密麻麻的星星像撒了一把碎钻，银河横跨天际，像一条发光的河。躺在竹椅上数星星，数着数着就睡着了，被蚊子咬醒了才迷迷糊糊回屋。那些星空下的夏夜，安静得只剩下蟋蟀的叫声和远处偶尔传来的狗吠。那样的夜晚，时间过得很慢，慢到觉得一辈子都可以这样过下去。
夏天结束了，青春也会结束。可那些关于夏天的记忆不会消失，它们被仔细地收藏在心底，在往后的每一个夏天被翻出来回味。冰棍的味道、西瓜的甜、暴雨后的泥土香、星空下的凉风，这些细碎的片段拼凑起来，就是整个青春的模样。
盛夏的记忆，是一场盛大的告别仪式，告别无忧无虑，告别肆无忌惮，然后带着这些回忆，走向人生的下一个季节。
在感恩中长大
长大是一件不知不觉的事。某一天忽然发现，以前觉得高大的父母变矮了，以前觉得漫长的路变短了，以前觉得难的事变容易了。可真正的长大，不是身高的增加，不是年级的提升，而是一颗心学会了感恩。在感恩中长大，是成长最温柔的方式。
小时候不懂感恩，觉得一切都是理所当然。父母做饭是应该的，老师教课是应该的，朋友帮忙是应该的。从没想过，那些“应该”的背后，是多少人的付出。第一次意识到“感恩”这个词的分量，是一个普通的傍晚。放学回家，母亲照例在厨房忙活，锅里咕嘟咕嘟冒着热气，油烟味呛得她直咳嗽。走到厨房门口，看见她一边炒菜一边用手背擦汗，额前的头发被汗水打湿，贴在脸上。那一刻心里忽然被什么东西撞了一下，酸酸的。走过去说：“妈，我帮你。”她愣了一下，然后笑了，把锅铲递给我，在旁边教我怎么做。那顿饭做得不太好，可吃的时候觉得特别香。从那天起，开始学着帮父母分担一些力所能及的事。感恩不是嘴上说“谢谢”，而是用行动去回应那些默默的付出。
感恩让人学会珍惜。以前总觉得父母的爱取之不尽用之不竭，不用珍惜，反正一直都在。后来看到一句话：“父母是你和死亡之间的一堵墙。”忽然被击中了。原来父母不是永远都在的，他们也会老，也会生病，有一天也会离开。从那以后，开始更珍惜和他们在一起的每一刻。陪母亲逛菜市场，帮她提菜篮子；陪父亲看球赛，听他讲年轻时的故事。这些以前觉得无聊的事，现在做起来觉得格外珍贵。感恩让人看清了什么是最重要的，什么是失去了就再也回不来的。珍惜眼前人，珍惜当下事，这是感恩教给的最重要的一课。
感恩让人变得柔软。以前遇到不顺心的事，第一反应是抱怨、发脾气，觉得全世界都欠自己的。慢慢地，开始换一个角度看问题。考试成绩不理想，会感激那次考试让自己知道了哪里不足；和朋友闹别扭，会感激那次争吵让彼此更了解对方；遇到困难，会感激那个没有放弃的自己。感恩不是无视问题，而是学会在问题里找到值得感谢的部分。这种思维方式的转变，让心态变得更积极，也让人变得更容易快乐。一个懂得感恩的人，眼里看到的多是善意，心里装的多是温暖。
在感恩中长大，是慢慢懂得了一件事：没有谁对你的好是理所当然的。父母的爱、老师的教导、朋友的陪伴、陌生人的善意，都值得被看见、被珍惜、被回应。长大不是变得冷漠，而是变得柔软；不是觉得一切都理所当然，而是对一切都心怀感激。
带着感恩的心往前走，会发现这条路越来越宽，越来越亮。因为心存感激的人，走到哪里都会遇见温暖。
五篇满分作文：《藏在针脚里的爱》《有你在我身边，真好》《我想握住你的手》《盛夏的记忆》《在感恩中长大》
藏在针脚里的爱
有些爱不会大声说出来，它们安安静静地藏在一些不起眼的地方，比如一碗热汤、一件旧衣、一句重复了许多遍的叮咛。外婆的爱，就藏在她那密密麻麻的针脚里，藏在一针一线缝出的温暖中。那些细密的线迹，像她无声的叮咛，陪我走过了一个又一个春秋。
外婆的针线盒是一个铁皮盒子，盒盖上的花纹已经磨得看不清了，可外婆一直舍不得扔。盒子里装着各色线团、大大小小的针、顶针、剪刀，还有一副老花镜。每次去外婆家，总能看到她坐在窗前，戴着老花镜，手里拿着针线，安安静静地缝着什么。阳光照在她身上，那些细小的尘埃在光线里飞舞，画面安静得像一幅画。外婆的手很巧，补衣服、做鞋垫、绣花样，样样在行。小时候的衣服破了个洞，外婆从不让我扔掉，总是说“补补还能穿”。她会在破洞处绣上一朵小花或一只小动物，补过的地方比原来还好看。那时候不懂事，觉得穿补丁衣服丢人，现在才明白，那些针脚里藏着的，是外婆舍不得让我受一点委屈的心。
外婆做的最多的是鞋垫。她用旧衣服裁剪成鞋垫的形状，一层一层叠起来，再用针线密密麻麻地缝实。她的针脚又匀又密，横平竖直，像用尺子量过一样。鞋垫做好后，她会用彩色的线在边缘绣上一圈花纹，朴素中透着用心。每次去看她，她都会从柜子里拿出几双新鞋垫塞给我：“拿着用，走路舒服。”那些鞋垫哪里用得完，可每次她都照做不误。有一次忍不住问她：“做这么多干嘛，我又穿不完。”她头也不抬，边缝边说：“多做几双备着，万一哪天要用了呢。”后来才明白，她不是怕我用不完，她是怕自己有一天做不动了，不能再给我做鞋垫了。那些鞋垫里藏着的，是一个老人对孙辈最朴素的牵挂。
最后一次见到外婆的针线，是她给我缝的一件棉袄。那是一件深蓝色的棉袄，布料是她自己去布店挑的，棉絮是她亲手絮进去的。棉袄的领口和袖口都绣了细细的花边，针脚细密得几乎看不见线迹。外婆说：“冬天冷，穿厚点。”那件棉袄穿在身上很暖和，可那时候嫌它土气，不太爱穿。外婆走后，把那件棉袄从柜子深处翻出来，抱在怀里，闻到了淡淡的樟脑味和外婆手上特有的气息。翻开棉袄的内里，看到那些密密麻麻的针脚，眼泪一下子就涌了上来。那些针脚是外婆一针一针缝进去的，每一针都带着她的手温，每一线都装着对我的爱。
外婆离开后，那个铁皮针线盒还在，里面的线团还剩下不少。偶尔会打开看看，摸摸那些针和线，想象外婆坐在窗前缝补的样子。那些藏在针脚里的爱，不会因为外婆的离开而消失。它们就在那些鞋垫里、那件棉袄里、那个针线盒里，安安静静地存在着。
每当我感到寒冷或孤单，就会想起那些细密的针脚，想起外婆弯着腰、眯着眼睛缝补的样子。那些画面让我觉得，爱从来没有离开过。
有你在我身边，真好
人生路上会遇到很多人，有些人擦肩而过，有些人陪你走一段就离开了，而有些人，一直站在你身后，从未走远。奶奶就是那个一直在我身后的人。她的存在不像太阳那样耀眼，更像一盏路灯，不声不响地亮着，照亮我脚下的路。有她在身边，日子总是踏实而温暖。
奶奶的家在一个小巷子里，巷子不宽，两旁是老旧的砖墙，墙根长着青苔。每次去奶奶家，远远就能看到她站在巷口等我。她个子不高，背有些驼，可站得很直，手搭在额前张望。看到我来了，脸上立刻绽开笑容，皱纹挤在一起，像一朵菊花。“来了来了，饿了吧？饭做好了。”她总是这样，第一句话永远和吃有关。走进她的小屋，桌上已经摆满了菜，全是我爱吃的。她站在旁边看着我吃，自己不动筷子，嘴里不停地说：“多吃点，瘦了。”我说奶奶你也吃，她摇摇头说：“牙不好，咬不动了。”可她分明是在省给我吃。那些饭菜的味道谈不上多好，可每一口都带着奶奶的心意，吃得人心里热乎乎的。
奶奶的手很粗糙，指节因为常年干活变得粗大，可那双手特别温暖。冬天去奶奶家，她总会先握住我的手，用她粗糙的手掌包住我的手背，一边搓一边说：“手这么凉，也不多穿点。”她的手像一个暖水袋，不一会儿就把我的手捂热了。小时候觉得奶奶的手扎人，不喜欢让她牵。后来长大了，才开始珍惜那种粗糙的触感，那是岁月和劳作的痕迹，是一辈子操劳的证明。有一次生病躺在床上，奶奶坐在床边，一只手放在我的额头上试温度，另一只手轻轻拍着我的背。她的手很轻很柔，像一阵微风拂过。在那个难受的夜晚，那只手给了我莫大的安慰，让我觉得病痛也没那么难熬了。
奶奶不识字，可她知道很多道理。那些道理不是从书上看来的，是从生活里磨出来的。她常说：“做人要实在，吃亏是福。”她一辈子就是这么过的，对人掏心掏肺，从不计较。邻居有困难她总会帮忙，自己省吃俭用，对别人却很大方。她也常说：“路要一步步走，饭要一口口吃，急不来。”小时候不懂，觉得这些话太土了。长大后经历了一些事，才明白这些朴素的话里藏着大智慧。奶奶用她的一生，教会了我怎么做人。她不会讲大道理，可她活成了一个大道理。
有奶奶在身边的日子，总觉得天塌下来也不怕。因为知道不管发生什么，那个小巷子里永远有一盏灯亮着，有一桌饭菜等着，有一个人在等我回去。后来奶奶年纪大了，身体不如从前，可她站在巷口等我的习惯从未改变。每次看到那个佝偻的身影，心里就涌起一股暖流。
奶奶，有你在身边，真好。你像一棵老树，为我遮风挡雨；你像一盏灯，为我照亮归途。这个世界上，再没有第二个人像你一样，把所有的爱都给了我。
我想握住你的手
有些动作很简单，比如握手，可它承载的情感却很重。一只手握住另一只手，传递的不只是温度，还有信任、安慰和说不出口的爱。爷爷的手，我已经很久没有握过了。如果再给我一次机会，我想好好握住那双粗糙的大手，告诉他一件事：我一直记得他手心的温度。
爷爷的手很大，指节粗壮，掌心全是茧。那是一双干了一辈子活的手。爷爷是木匠，年轻时靠手艺养活了一家人。他的手常年和木头、刨子、凿子打交道，指甲缝里总是嵌着木屑，怎么洗都洗不干净。小时候觉得那双手太粗糙了，摸在脸上像砂纸，不喜欢让爷爷碰。爷爷似乎也察觉到了，他很少主动牵我的手，只是远远地看着我，眼睛里满是慈爱。夏天的时候，爷爷会用那双巧手给我做小木枪、小木马，那些玩具比商店里买的还好玩。他做木工的时候，我蹲在旁边看，刨花一卷一卷地从刨子里冒出来，散发着木头的清香。爷爷偶尔抬头看我一眼，笑一笑，又埋头干活。那时候不懂，那把刨子里刨出来的，不仅是木花，还有他对这个家的责任。
唯一一次认真握住爷爷的手，是他生病住院的时候。那双手瘦了很多，青筋凸起，皮肤松弛地挂在骨头上，像一棵老树的枯皮。再也没有了从前的力量，软绵绵地搭在床边。坐在病床前，犹豫了很久，终于伸出手，轻轻握住了他的手。那是记忆中第一次主动握爷爷的手，也是最后一次。他的手很凉，凉得让人心慌。爷爷似乎感觉到了，微微睁开眼睛，看了我一眼，嘴角动了动，好像想说什么，可终究没有说出来。他反握住我的手，力气很轻很轻，可那是我感受过的最用力的回应。那一刻想对他说很多话，想说对不起小时候嫌弃你的手粗糙，想说谢谢你给我做的那些玩具，想说我一直都很爱你。可这些话堵在喉咙里，一个字都说不出来。
爷爷走后，总是在想，如果能回到过去，一定要好好握一握他的手。不是在病床边，而是在他身体还硬朗的时候。在他做木工的时候走过去握住他的手，说一声“爷爷辛苦了”；在他走路的时候搀住他的胳膊，陪他慢慢走；在他看电视的时候靠在他身边，让他摸摸我的头。这些事太简单了，简单到随手就能做到，可那时候总觉得来日方长，总会有机会。等真的没有机会了，才追悔莫及。人总是这样，拥有的时候不懂得珍惜，失去了才明白那双手的分量。
我想握住你的手，爷爷。想再感受一下你掌心的粗糙，想再让你摸摸我的头，想再听你说一句“好好读书”。可这些都只能存在想象里了。不过没关系，你手心的温度我还记得，你教我做人的道理我还记着，你给我的爱一直都在。
我会好好走下去，带着你给我的力量。等有一天再见面的时候，我一定第一时间握住你的手，再也不放开。
盛夏的记忆
盛夏是四季中最热烈的章节，阳光毫无保留地倾泻，蝉鸣不知疲倦地嘶喊，连风都带着滚烫的温度。青春和盛夏有着天然的默契，都一样的张扬、一样的炽热、一样的不管不顾。那些发生在夏天的故事，后来都成了记忆里最鲜亮的色块，随便翻开一页，都能闻到阳光曝晒后的味道。
夏天是从蝉鸣开始的。第一声蝉鸣响起的时候，就知道真正的夏天来了。那声音不知疲倦，从早到晚，一声接一声，像一场没有尽头的交响乐。小时候觉得蝉鸣太吵，恨不得把它们全赶走。长大后却开始怀念那种声音，因为它代表着一种无忧无虑的日子。蝉鸣声里，有躺在凉席上睡午觉的慵懒，有抱着半个西瓜用勺子挖着吃的满足，有和小伙伴们在树荫下追逐的快乐。那些日子慢得像凝固了一样，一整个下午可以做很多事，也可以什么都不做。后来才明白，蝉鸣不只是夏天的背景音，它是青春的一种隐喻——用尽全力地活着，哪怕只有一个夏天。
夏天最难忘的，是那一场场突如其来的暴雨。上午还是晴空万里，下午天就阴了下来，风刮得树枝乱晃，然后豆大的雨点砸下来，砸在地上溅起灰尘的味道。暴雨来得快去得也快，半小时后天又放晴了，空气里满是泥土的清香。雨后的夏天格外清爽，太阳重新露脸，地上的积水映着天空的云。最喜欢雨停后跑出去踩水坑，溅起的泥水弄湿裤腿也不在乎。那些暴雨像青春里的情绪，来得猛烈，去得也快。哭一场、闹一场，雨过天晴，一切照旧。青春就是这样，痛快地哭，痛快地笑，不藏着掖着，把所有的情绪都活在外面。
夏天的夜晚是另一种模样。白天热得不敢出门，到了晚上，热气退去，凉风习习，是一天中最舒服的时候。搬一把竹椅坐在院子里，抬头就能看见满天的星星。城市的夜空看不到多少星星，可在老家，夏天的星空是真正的星河。密密麻麻的星星像撒了一把碎钻，银河横跨天际，像一条发光的河。躺在竹椅上数星星，数着数着就睡着了，被蚊子咬醒了才迷迷糊糊回屋。那些星空下的夏夜，安静得只剩下蟋蟀的叫声和远处偶尔传来的狗吠。那样的夜晚，时间过得很慢，慢到觉得一辈子都可以这样过下去。
夏天结束了，青春也会结束。可那些关于夏天的记忆不会消失，它们被仔细地收藏在心底，在往后的每一个夏天被翻出来回味。冰棍的味道、西瓜的甜、暴雨后的泥土香、星空下的凉风，这些细碎的片段拼凑起来，就是整个青春的模样。
盛夏的记忆，是一场盛大的告别仪式，告别无忧无虑，告别肆无忌惮，然后带着这些回忆，走向人生的下一个季节。
在感恩中长大
长大是一件不知不觉的事。某一天忽然发现，以前觉得高大的父母变矮了，以前觉得漫长的路变短了，以前觉得难的事变容易了。可真正的长大，不是身高的增加，不是年级的提升，而是一颗心学会了感恩。在感恩中长大，是成长最温柔的方式。
小时候不懂感恩，觉得一切都是理所当然。父母做饭是应该的，老师教课是应该的，朋友帮忙是应该的。从没想过，那些“应该”的背后，是多少人的付出。第一次意识到“感恩”这个词的分量，是一个普通的傍晚。放学回家，母亲照例在厨房忙活，锅里咕嘟咕嘟冒着热气，油烟味呛得她直咳嗽。走到厨房门口，看见她一边炒菜一边用手背擦汗，额前的头发被汗水打湿，贴在脸上。那一刻心里忽然被什么东西撞了一下，酸酸的。走过去说：“妈，我帮你。”她愣了一下，然后笑了，把锅铲递给我，在旁边教我怎么做。那顿饭做得不太好，可吃的时候觉得特别香。从那天起，开始学着帮父母分担一些力所能及的事。感恩不是嘴上说“谢谢”，而是用行动去回应那些默默的付出。
感恩让人学会珍惜。以前总觉得父母的爱取之不尽用之不竭，不用珍惜，反正一直都在。后来看到一句话：“父母是你和死亡之间的一堵墙。”忽然被击中了。原来父母不是永远都在的，他们也会老，也会生病，有一天也会离开。从那以后，开始更珍惜和他们在一起的每一刻。陪母亲逛菜市场，帮她提菜篮子；陪父亲看球赛，听他讲年轻时的故事。这些以前觉得无聊的事，现在做起来觉得格外珍贵。感恩让人看清了什么是最重要的，什么是失去了就再也回不来的。珍惜眼前人，珍惜当下事，这是感恩教给的最重要的一课。
感恩让人变得柔软。以前遇到不顺心的事，第一反应是抱怨、发脾气，觉得全世界都欠自己的。慢慢地，开始换一个角度看问题。考试成绩不理想，会感激那次考试让自己知道了哪里不足；和朋友闹别扭，会感激那次争吵让彼此更了解对方；遇到困难，会感激那个没有放弃的自己。感恩不是无视问题，而是学会在问题里找到值得感谢的部分。这种思维方式的转变，让心态变得更积极，也让人变得更容易快乐。一个懂得感恩的人，眼里看到的多是善意，心里装的多是温暖。
在感恩中长大，是慢慢懂得了一件事：没有谁对你的好是理所当然的。父母的爱、老师的教导、朋友的陪伴、陌生人的善意，都值得被看见、被珍惜、被回应。长大不是变得冷漠，而是变得柔软；不是觉得一切都理所当然，而是对一切都心怀感激。
带着感恩的心往前走，会发现这条路越来越宽，越来越亮。因为心存感激的人，走到哪里都会遇见温暖。
——完——
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