阅读下面文字，根据要求写作。（50分）
露珠，
宁可在深夜中，
和寒花做伴——
却不容那灿烂的朝阳
给她丝毫暖意。
（节选自冰心《繁星》）
请根据你对上面文字的理解和感悟，自选角度，自拟题目，写一篇文章。
要求：
①内容健康积极；
②表达真情实感；
③除诗歌外，文体不限；
④不要套作、抄袭；
⑤不少于600字；
⑥不要出现真实的地名、校名和人名。
范文一：
那束光，我自己点亮
初二那年，我陷入了一场漫长的“黑暗”。
事情要从一次作文比赛说起。语文老师推荐我参加全市的征文比赛，我信心满满地交了稿子，结果石沉大海——连初赛都没过。打击接踵而至：之后的几次单元测试，我的语文成绩一次比一次差，从班级前十跌到了三十名开外。更让我难受的是，同学们开始用异样的眼光看我：“她不是语文课代表吗？怎么考成这样？”
我开始害怕语文课，害怕老师提问，害怕看到自己试卷上的红叉。我甚至想过辞去课代表的职务，像一只蜗牛一样缩进壳里，谁也不见。
妈妈看出了我的不对劲。她没有批评我，也没有安慰我，只是在一个周末的下午，带我去了趟公园。
初冬的公园很冷清，树叶落了一地，只有几株月季还在开着，花瓣上挂着露珠。妈妈指着那些露珠说：“你看，露珠多美。它不在白天出来，因为太阳一照它就蒸发了。它只在夜里凝结，和这些寒花做伴。你觉得它孤独吗？”
我看着那些晶莹的露珠，摇了摇头。它们确实孤独，但也很美。
妈妈继续说：“你知道露珠为什么宁可在夜里和寒花做伴，也不接受朝阳的暖意吗？因为它知道，一旦接受了那份温暖，它就消失了。它宁愿在寒冷中保持自己的模样，也不要被融化后的虚无。”
我忽然明白了什么。
妈妈不是在跟我讲露珠，而是在跟我讲我自己。她是在告诉我：成长不是靠别人的认可来定义的，而是靠自己在逆境中的坚持。
从那天起，我决定做一颗“露珠”。我不再在意别人的眼光，也不再害怕失败。我重新拿起语文书，从最基础的字词开始复习，每天早起半小时背诵古诗文，晚上睡前读一篇散文。我给自己定了一个规矩：不跟别人比，只跟自己比。
日子一天天过去，我的成绩慢慢回升。期中考试，语文考了87分，回到了班级前十五。期末考试，91分，班级第八。虽然没有回到原来的位置，但我不再焦虑了。因为我知道，那些深夜的苦读、那些孤独的坚持，就像露珠在寒夜中凝结一样，虽然无人看见，却让我变得更加晶莹剔透。
现在，再读冰心的那首诗，我终于读懂了。
露珠拒绝朝阳，不是不渴望温暖，而是它知道自己真正的使命——在寒夜中凝结，在晨曦中闪光，哪怕转瞬即逝，也要在属于自己的时刻里，发出属于自己的光。
我也想像露珠一样，在成长的路上，不依赖外界的认可，不惧怕孤独的时光。因为我知道，真正照亮我的那束光，不在别处，就在我自己心里。
范文二：
爷爷的羊汤馆
故乡小城的十字街口，有一家没有招牌的羊汤馆。老板是我的爷爷，一个固执得像石头一样的老人。
爷爷的羊汤馆开了一辈子，汤浓肉烂，远近闻名。每天天不亮，爷爷就开始生火熬汤，整条街都飘着香味。许多外地来的客人慕名找到这家连名字都没有的小店，喝完汤，擦擦嘴，问：“这么好喝的汤，怎么不开分店？”
“不开。”爷爷永远只有这两个字。
前年，市里要评选“特色餐饮名店”，社区的工作人员拿着表格找到爷爷，说得天花乱坠：只要报名，至少能拿个提名奖；评上了，电视台来拍，全市都知道，到时候不仅能开分店，还能上外卖平台，生意能做遍全国……
爷爷正在案板上切羊肉，刀起刀落，头都没抬：“不评。”
“大爷，您这手艺，评上了那就是金字招牌啊！多少人做梦都想要这个机会！”
“刀切的是肉，不是招牌。”爷爷终于停下来，把刀往案板上一拍，“我熬了一辈子汤，不是为了上电视。”
工作人员讪讪地走了。我在旁边听得着急，忍不住埋怨：“爷爷，人家好心送上门的机会，您怎么就不要呢？评上了多好啊，让更多人知道咱们家的汤，说不定还能涨价呢！”
爷爷抬起头看着我，眼睛里没有责怪，只有一种我说不清的沉重。
“孩子，你过来。”他带我到后厨，指着那口熬汤的大铁锅。锅里的羊汤正翻滚着，咕嘟咕嘟冒着泡，奶白色的汤汁散发着浓郁的香气。“你知道这锅汤为什么好喝吗？”
我摇摇头。
“因为这锅汤里，只有羊骨头、羊肉和水，连味精都不放。三十年了，配方没变过。”爷爷说，“如果开了分店，谁来熬汤？机器吗？还是雇的人？他们能像我一样半夜三点就起来看火候吗？能知道今天买的羊肉是嫩还是老，要加多少水吗？”
他顿了顿，又说：“评上名店，生意是好了，可那就得一天熬几十锅汤。到时候汤还是这个味道吗？”
我沉默了。我知道爷爷说得对。城里那些以前很火的店，开了分店之后，味道全变了，最后连老店都倒了。
“那人家直播带货总行吧？网上卖咱们的汤料包。”我还是不死心。
爷爷笑了，笑得很无奈：“汤没有了温度和火候，还是汤吗？那就是调料包。”
那一刻，我忽然想起了冰心《繁星》里的那首诗：“露珠，宁可在深夜中，和寒花做伴——却不容那灿烂的朝阳，给她丝毫暖意。”
爷爷不就是那颗露珠吗？“灿烂的朝阳”就是名气、金钱、扩张。这些东西多好啊，多少人挤破头想要。可爷爷不要。他宁愿守着他的小破店，守着那口熬了三十年的大铁锅，守着凌晨三点的那炉火。
他拒绝的不是“变得更好”，而是“变得不像自己”。
去年冬天，我回老家过年。年三十的晚上，一家人围坐在一起，爷爷喝了两杯酒，话多起来。他说：“我这辈子最骄傲的事，不是挣了多少钱，是那些在外地打工的街坊，过年回来，第一件事就是来喝一碗我的汤。他们说，‘三叔，想你这口汤想了一年了’。”
爷爷说这话的时候，浑浊的眼睛里有光。
原来，露珠拒绝朝阳，不是因为不向往光明，而是它一旦被蒸发成水汽，就再也回不到那朵寒花的花瓣上了。爷爷拒绝开分店、拒绝上电视，是因为他怕自己变成“调料包”，怕那口熬了三十年的汤，不再是街坊们心心念念的那个味道。
他说：“人一辈子能做好一件事，就够了。”
如今，我坐在中考的考场上，写下爷爷的故事。我终于读懂了那首诗：真正的坚守，不是没有机会变得更好，而是明明有更好的机会，却选择留在原地，守住自己的本心。
爷爷的羊汤馆，没有招牌，没有分店，没有直播带货。但那袅袅升起的热气，是这个冬天里，最温暖的一缕炊烟。
范文三：
今夜，我选择做一颗露珠
初三那年，我被推着往前走，像一只被赶上架的小鸡。
“手抄报征集，让你去！”“演讲比赛，报上名了！”“班长说你字写得好，黑板报你负责！”同学们的热情像潮水，把我冲得晕头转向。我不会拒绝，或者说，不敢拒绝。我怕他们失望，怕他们觉得我“不合群”，怕自己掉队。
那个月，我像一只陀螺。早上六点起床，晚上十一点还在改黑板报的插图。手抄报画了撕、撕了画，演讲稿改了五遍还没背熟。累吗？累。可每次看到同学们期待的眼神，话到嘴边的“不”字就咽了回去。
期中考试成绩出来那天，我在座位上愣了很久。总分掉了快三十分，数学跌到了及格线。我把试卷折了又折，塞进书包最深处。
那天放学，我没有像往常一样留下来出板报。一个人走在回家的路上，脑子里乱糟糟的。路灯把我的影子拉得很长，我踢着路边的石子，不知道该怎么办。
晚上，我趴在书桌上，翻到冰心的《繁星》：“露珠，宁可在深夜中，和寒花做伴——却不容那灿烂的朝阳，给她丝毫暖意。”
我不懂。“灿烂的朝阳”多好，为什么不要？
第二天是周末，我没有像往常一样去学校帮忙。爸妈都去上班了，我一个人在家。起初很无聊，我拿起画笔，不是画手抄报的插图，而是随手乱画。画窗外光秃秃的树枝，画桌上的台灯，画昨天没喝完的半杯水。没有人催我“快一点”，也没有人说“这个地方再改改”。画得不好，撕掉，慢慢来。
上午就这样过去了。我坐在窗边发呆，阳光透过玻璃照进来，暖洋洋的。忽然，我好像想通了一点什么：原来不被人催促的时间，是这样安静。
下午，我翻开数学书，从落下的章节开始看。没有人要求我必须今天看完，也没有人给我定目标。看懂了，往下翻；看不懂，查教材。那道之前怎么也弄不懂的二次函数，居然自己琢磨通了。做出第一道练习题时，耳机里正好播到副歌，我的心跟着旋律往上扬了扬。
一周后，手抄报的负责人问我：“这周末能画完吗？”我看着她，深吸一口气：“这次我不能参加了。”她愣了一下，问为什么。我说：“我成绩掉得太多了，需要补一补。”
她没再说什么。那一刻，我心里涌起一种奇怪的感觉——不是愧疚，而是一种解脱。
那个周末，我坐在图书馆的角落里，安安静静地补了一下午数学。没有人打扰，没有人催促，只有翻书的声音和笔尖划过纸面的沙沙声。
我终于明白了冰心那首诗的意思。露珠拒绝朝阳，不是因为不喜欢温暖，而是它知道，如果贪恋朝阳，它就会被蒸发、被融化，失去自己本来的样子。就像我，如果一直在别人的期待里打转，就会迷失自己，变成一个连自己都不认识的人。
“灿烂的朝阳”是赞美，是期待，是那些看起来很好的机会。但对我来说，它们太大了，太烫了。我需要先守住自己的“寒夜”，在安静中积蓄力量。只有等自己足够坚实，才能坦然面对阳光。
从那以后，我学会了说“不”。不是所有的活动都要参加，不是所有人的请求都要答应。我开始把更多时间留给自己的短板，留给那些真正重要的事情。期末考试，我的成绩慢慢回升了。
露珠选择了寒花，因为它知道——先在心里点亮自己的光，才能坦然面对明天的太阳。今夜，我也选择做一颗露珠。
