这次作文，不仅看到了同学们写作能力的进步，更令人欣喜的是，看到了同学们思想上的进步——在是非对错面前，大家勇敢地选择了对的、善的、美的。
下面选登的作品是一组关于书画的感悟，选材虽同，但却写出了不一样的美丽，展示了不一样的风采。
选择的美丽
桂以晟
心之所向，素履以往，每一次选择，都是最美的绽放。——题记
秋风卷着金黄的银杏叶掠过巷口，我攥着皱巴巴的绘画纸，站在画室与书法班的岔路口，脚步顿住。
老槐树沙沙作响，阳光透过叶隙洒下斑驳光影，桂香淡淡飘来，可我心里却满是纠结——绘画比赛失利，妈妈劝我转去书法班，说更易出成绩，可我舍不得笔下的色彩与光影。
走进熟悉的画室，松节油与颜料的气息扑面而来，画板上还留着未完成的向日葵。老师轻声说：“真正的热爱，从不会因一次失败就放弃。”我握着画笔，指尖触到粗糙的笔杆，想起初次提笔的欢喜：蹲在院子里画蝴蝶，涂满斑斓的色彩，即便笨拙，也满心欢喜。
那天傍晚，我对着窗外的梧桐树重新落笔。笔尖划过画布，沙沙作响，让我心安。妈妈却拿着书法宣传单走来：“别固执了，书法更稳妥，画画难有出路。”我握着画笔的手微微发颤，望着画布上未完成的向日葵，又看向窗外被夕阳染成橘红的枝叶，心中渐渐清晰：画画不是为了名次，而是落笔时的踏实，是色彩交融时的心动。
那晚，我连夜完成了那幅向日葵：花盘朝着朝阳，花瓣舒展，透着倔强的力量。第二天，我把画递给妈妈，轻声说：“我想继续画画，就算不够好，我也不想放弃。”妈妈看着画，又看看我坚定的眼神，终是轻轻点头：“既然选择了，就坚持下去。”
此后，我每日坚守画室。线条画歪了，就反复练习；色彩调不准，就耐心尝试。窗外的树叶绿了又黄，我的画技也在悄悄进步。我不再羡慕书法班的顺利，也不再畏惧绘画的坎坷，因为我知道，遵从内心的选择，本就是一种勇敢。
深秋的午后，阳光温柔地洒在画布上，我完成了一幅新的风景画。老师看着画，笑着点头：“你看，坚持内心的选择，多美。”我望向窗外，老槐树依旧挺拔，落叶随风轻舞，每一片叶子都在以自己的方式告别枝头，正如我以自己的选择奔赴热爱。
人生路上，岔路口比比皆是。不必追逐旁人的脚步，不必畏惧未知的前路。忠于内心，坚定选择，哪怕路途曲折，也能走出独属于自己的风景。那些看似艰难的抉择，终会在时光里，绽放出最动人的美丽。
后记：风拂来路，选择向阳，自有芬芳。
选择的美丽
胡湫涵
选择的美丽，在于遗憾，在于释怀，也在于当初你明知不可为而为之的心。——题记
山间的晨雾还未散尽，远处的山峦像被水洇开的墨迹，一层深一层浅。我背着画板站在山脚下，指尖触到画纸的粗糙，忽然想起五年前那个攥着画笔发呆的小女孩。
那时我总爱趴在窗边画窗外的梧桐，歪歪扭扭的线条总也画不出树叶的脉络。美术老师说我的笔触太稚嫩，建议我改学素描，可我偏要画国画。
那种用毛笔晕染出的山川河流，总让我想起爷爷书房里挂着的《千里江山图》。明知自己连笔锋都控制不好，却还是固执地把墨汁滴在宣纸上，看它慢慢晕开成一片模糊的黑。
“你这孩子，怎么非得撞南墙？”妈妈叹气时，我正对着画纸上断裂的山脊发愁。那幅《山居图》画了整整三个月，最后还是因为构图失衡被退了回来。
我躲在房间里哭，画笔上的墨汁滴在桌面上，像极了我眼里的泪。那时的我还不懂，有些选择就像这晕开的墨，看似是遗憾，实则是另一种铺陈。
后来我跟着爷爷学画，他总说：“国画讲究留白，就像人生要懂得取舍。”可我偏要填满每一寸画纸，用浓墨重彩堆砌出我心中的山河。七年级时，我瞒着家人报名了国画比赛，每天熬夜调色，手指被颜料染得发黄。决赛那天，我画了幅《山河无恙》，用赭石色勾勒出起伏的山峦，用花青色晕染出奔流的江河。评委老师指着画上那道歪斜的山脊说：“这山脊的走势不符合透视原理。”我却固执地回答：“这是我心中的山河，它本就该有棱有角。”
最终我只得了鼓励奖，可当我站在领奖台上，却明白了爷爷说的“取舍”不是放弃，而是懂得在遗憾中寻找新的可能。就像画纸上那些晕开的墨点，看似是败笔，却在阳光下泛着独特的光泽。
如今我站在山脚下，画板上的宣纸被晨风吹得哗哗作响。远处的山峦层层叠叠，像极了我这些年画过的山川。我忽然想起爷爷说过的话：“国画里的山，从来不是真实的山，而是心里的山。”我拿起画笔，蘸着晨露调色，笔尖在纸上沙沙作响。
这一次，我不再追求完美的构图，而是任由墨色在纸上自然流淌，画出那些一山又一山的错落，那些一树又一树的枯萎。我有我的平仄，我有我的盛夏。
画到一半时，我忽然停下笔。画纸上的山川不再是刻意的堆砌，而是自然的生长。那些曾经让我遗憾的歪斜笔触，此刻都成了山脊上的纹理；那些晕开的墨点，仿佛变成了山间的云雾。
我忽然明白，选择的美丽，从来不是因为它完美无缺，而是因为它承载了我们明知不可为而为之的心。
后记：世有万人争第一，逐名者密，夺利者蹊，可川流对我低语：越山先越己。
选择的美丽
孙钰菲
横平竖直，是字的筋骨，也是民族的脊梁。——题记
爷爷的毛笔，在笔架上挂了十五年。那是一支狼毫，笔杆上的竹斑深深浅浅，像岁月凝成的泪。自我有记忆起，它就那么静静地挂着，笔锋干硬，落满尘埃。只有每年除夕，爷爷会把它取下来擦拭，再挂回去。爷爷不说话，我也不问。只是那支笔挂在墙上，像一截断了流的水。
爷爷年轻时是村里最好的书法老师。父亲说，那年月，家家户户的春联都是爷爷写的，红纸黑字，在雪地里格外扎眼。可后来，打印机走进了家家户户，爷爷的字从门楣上退到书桌上，从书桌上退到笔架上，最后，退无可退。
去年冬天，期末考试考砸了，成绩单上那几个数字像针尖，扎得我抬不起头。周末，我一个人回了老家。推开爷爷书房的门，那支笔还在老地方。窗外，梧桐落光了叶子，光秃秃的枝丫伸向灰蒙蒙的天空，像一笔一笔枯涩的线条。书桌上那方砚台也还在，墨早已干涸，结成黑色的硬壳。
我也不知道为什么，把砚台端到水池边洗了起来。清水注入，墨渣一层一层剥落，石纹露了出来，青灰色的，像故乡清晨的山影。
“你洗它做什么?”爷爷的声音从身后传来。
“爷爷，我想学写字。”爷爷沉默了很久。窗外的风呜呜地响，梧桐枝丫摇了摇。他慢慢走进来，从柜子里翻出一本旧字帖，是《颜勤礼碑》，封面泛黄，边角卷起。
“颜真卿写这块碑的时候，安史之乱刚过去不久。”爷爷翻开第一页，手指抚过那些模糊的字迹。“他的侄子死在战场上，他写了《祭侄文稿》，满纸都是泪。这块碑是他晚年写的，平正，刚健，一笔一划都堂堂正正。
他顿了顿，抬起头:“字如其人。国家强盛的时候，字也强盛。颜体能传下来不只因为好看，是因为里面有骨气。横平竖直，是字的筋骨，也是做人的脊梁。”
窗外飘起了细雪，一片一片，无声无息，落在梧桐光秃秃的枝丫上。我蘸墨，落笔，写下了人生中第一个毛笔字。歪歪扭扭的，横不平，竖不直。
“再来。”爷爷说。
那个冬天，每个周末我都回老家练字。从“大唐故”开始，一笔一笔地临。爷爷坐在藤椅上，偶尔提一句:“这一横，再平一点。”“这一竖，要中正，像一棵树，不偏不倚
他的手在抖，但他的眼睛不抖。七十年的功力，都沉淀在那双眼睛里。窗外的梧桐，从光秃秃到冒出新芽。我的字，从歪歪扭扭到渐渐端正。我忽然想起那张让我抬不起头的成绩单。可此刻握着笔，心里却出奇地安静。我选择了拿起这支笔，而它也教会了我——路要一步一步走，字要一笔一笔写。
春天的一个傍晚，我写到“独立不倚，刚健有为”八个字时，爷爷忽然让我停。爷爷走到窗前，背对着我。夕阳照进来，把他花白的头发染成金色。
“你知道颜真卿最后是怎么死的吗?叛军让他投降，他不肯。七十多岁了，他知道自己会死，但他更知道，如果他投降了，他写的那些字就全是假的。”他转过身看着我，眼睛很亮:“字不是写给别人看的，是写给自己看的。横平竖直,不是为了好看，是为了告诉自己——这个人的脊梁，没有弯过。我们这个民族也是这样。五千年来，多少东西都断了，但汉字没断。横平竖直里，藏着的是我们国家的脊梁。”
那一刻，我真正明白：我选择学写字，不只是为了写好一个字。我是选择了那种横平竖直笃定，那种堂堂正正的底气。大年三十贴春联时，爷爷站在门口看了很久。
雪停了，阳光照在红纸上，墨迹泛着金光。无论走到哪里，我都会带着这些横平竖直。因为我选择了握住这支笔，也就选择了一条从未断过的河——它从五千年前流过来，流过颜真卿的唐朝，流过爷爷的手，流过我的笔锋，还要流到很远很远的地方去
这就是选择的美丽。
