
计时器
厨房的计时器被我拧得咔咔响,又轻轻放下。十九天,我在心里默念这个数字,像攥着一把随时会漏掉的沙子。
女儿房间的门虚掩着,透出一线光。我从门缝里望进去,她正埋头写着什么,眉头微微皱着。我张了张嘴,想问“渴不渴”,又怕打断她的思路,到底没出声。转身去厨房倒了杯温水,轻轻放在门边的桌上。
客厅的日历上,我用红笔圈出了那个日子。每过一天,就划掉一天。丈夫笑我太紧张,我说没有啊,我只是记个日子。可我的手不自觉地摩挲着那本日历,指尖在纸面上来回地走,像时钟的秒针,一圈,又一圈。
晚饭时,女儿说数学的压轴题还不太熟练。我笑着说没关系,还有时间。筷子稳稳地夹了块排骨放到她碗里,动作从容,不急不缓。只有我自己知道,胃里翻涌着什么。
夜深了,她睡下了。我坐在客厅,听见自己的心跳,一下一下,清晰得有些过分。计时器还放在桌上,安静得像个秘密。我伸手把它拿起,又轻轻放下——这一次,没有再拧动它。
十九天,说长不长,说短不短。我能做的,大概就是把这日子过得像往常一样,平凡,安稳。焦虑是心底的暗流,而我,是河面上那片一动不动的叶子。
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四季读书网
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