我被高山围绕，山水自为我祈祷
去年深秋，我攥着皱巴巴的月考卷，躲进了后山的竹林。红色的分数像扎人的刺，老师的叹息、爸妈的沉默，压得我喘不过气。风穿过竹叶，簌簌声竟像在嘲笑我的没用，我蹲下来，把脸埋进膝盖，眼泪砸在枯黄的竹叶上，晕开小小的湿痕。
“丫头，咋躲在这儿哭？”熟悉的声音裹着山风传来，爷爷放下背上的药筐，在我身边坐下。他粗糙的手掌抚过我发顶，指腹带着刚采过草药的清凉。“你看这山，”爷爷指着远处连绵的轮廓，“开春时它被冻得光秃秃，可一场雨、一阵风，笋子就从石缝里冒，竹子又绿得能滴出水——哪座山没熬过难的时候？”
我顺着他的手望去，雾气渐渐散了，阳光从竹叶的缝隙里漏下来，在地上织成跳动的金网。爷爷拉着我起身，带我往竹林深处走。他指着一棵歪脖子竹：“去年台风把它吹折了腰，我以为它活不成，你瞧现在，”竹身虽仍歪着，顶端却新抽出嫩绿的枝芽，“它没跟风雨硬拼，顺着劲儿弯了弯，倒把根扎得更深了。”
那天下午，爷爷教我认了许多草药：叶片带锯齿的是柴胡，开着小白花的是细辛，他说每种草都有自己的活法，就像每个人都有自己的路要走。我们踩着夕阳下山时，路过村口的小溪，溪水撞在石头上，溅起的水花沾在我裤脚，凉丝丝的。爷爷忽然说：“你听这水声，它绕着石头走，却从没停下过——丫头，分数算啥，只要你不认输，山水都会帮你。”
从那以后，我常跟着爷爷上山。清晨的露水打湿裤脚，正午的阳光晒红脸颊，傍晚的归鸟伴着我们回家。我不再盯着试卷上的分数焦虑，而是把错题本像整理草药一样分类，把难懂的知识点像挖竹笋一样一点点啃。有时遇到难题想放弃，抬头看见窗外的青山，想起爷爷的话，就又拿起了笔。
今年初夏，我捧着进步显著的成绩单跑回家，第一时间拉着爷爷去后山。那时竹林已是一片浓绿，溪水唱着歌奔向远方。我站在山坡上，风裹着草木的清香扑在脸上，远处的群山像张开的怀抱，稳稳地围着小村，围着我。爷爷笑着说：“你看，青山没骗你吧？”
我忽然懂了，所谓“被高山围绕”，不只是眼前的群山，更是爷爷的话语、自然的启示，是那些在困境里支撑我的力量。而“山水为我祈祷”，是竹叶的沙沙声里藏着的鼓励，是溪水的流淌里裹着的期盼，是每一次抬头看见青山时，心底涌起的、继续向前的勇气。
此刻夕阳正落在山尖，把云彩染成温暖的橘色。我知道，往后无论走多远，身后的这片山水，永远会为我亮着一盏灯，为我轻轻祈祷。
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四季读书网
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