【原题回放】
（二）写作(50分)
22.从下面两个文题中任选一题作文。
作文（1）题目:这给了我力量
要求：
①表达意图明确，内容具体充实；
②500字左右；
③文字和标点书写规范、整洁；
④文中请回避与你有关的人名、校名、地名。
1.这给了我力量
晚自习结束的铃声划破夜空，我攥着满是红叉的数学试卷，踽踽独行在回家的小巷。深秋的晚风裹挟着寒意，路灯忽明忽暗，将我的影子拉得忽长忽短，就像我此刻慌乱无措的心。
推开门的刹那，客厅的暖光扑面而来。作为老师的妈妈没有习惯性追问成绩，只是端来一杯温牛奶，轻声说：“先暖暖身子，我烤了你爱吃的红薯。”昏黄的灯光下，她鬓角的白发格外显眼。我把试卷递过去，头埋得低低的。她没有责备，只是坐在我身边，用粗糙却温暖的手轻轻拍着我的后背：“一次失利不算什么，咱们一起找找问题所在。”
从那天起，书桌旁那盏旧台灯，成了深夜最坚定的陪伴。妈妈放弃了饭后散步的习惯，每晚都坐在我身边。遇到复杂的几何题，她会戴上眼镜，拿着草稿纸和我一起画图；碰到难懂的公式，她会帮我整理错题本，用不同颜色的笔标注重点。有好几次，我熬到眼皮打架，抬头却看见她还在灯光下帮我核对答案，眼角的皱纹里盛满疲惫，却依旧笑着说：“再坚持一下，你进步很快。”
那些深夜，台灯把两个人的影子投在墙上——一大一小，紧紧挨着。灯光不刺眼，却足够温暖；陪伴不说话，却足够有力。正是这日复一日地陪伴，让我第一次明白：失败不可怕，可怕的是一个人面对失败。而她用最朴素的方式告诉我，有人在和我并肩作战。
期末考试那天，妈妈早起为我煮了鸡蛋，拍拍我的肩：“放宽心，尽力就好。”走出考场时夕阳正好，我仿佛看到家中那盏灯已提前亮起。成绩出来的那天，我拿着进步明显的成绩单飞奔回家——推开门，她正站在灯光下微笑，桌上的饭菜冒着热气。那一刻我忽然懂得：真正支撑一个人走过低谷的，从来不是大道理，而是这些细碎的光亮和温度。
如今，每当我在学习或生活中遇到困难，总会想起那段深夜共度的时光。那盏旧台灯、草稿纸上的笔迹、深夜里并肩的身影——这些看似平常的碎片，拼凑出的却是我青春里最坚实的力量。它不张扬，却像一颗种子埋进心里，在每一个想要放弃的时刻悄悄发芽，长成不退后的勇气。
原来，给我力量的，从来不是某一次成功的鼓舞，而是那段深夜灯光下无声的陪伴。这陪伴让我确信：无论跌倒多少次，身后始终有一束光为我亮着。这束光，不刺眼，却足以照亮前路；不滚烫，却足以温暖余生。这，就是我不竭的力量之源。
2.这给了我力量
十四岁那年，我被困在自己掘下的深渊里。成绩单上刺眼的分数，父母欲言又止的目光，还有深夜里反复自我否定的低语——它们像一层又一层的冻土，把我压得喘不过气。我以为青春就是那样了，漫长、潮湿、不见天日。
直到去年暑假那个盛夏的清晨，我在姥姥家门前的老槐树下遇见了它——一只刚刚破土而出的蝉。
它从泥土里钻出来，浑身沾满泥泞，背上的旧壳裂开一道细缝。我蹲下身，看它一点点挣脱那副躯壳，动作迟缓却决绝。新生的翅膀嫩得近乎透明，在晨光里微微颤抖。它攀上树干，停顿了片刻——然后，它发出了第一声鸣叫。
那声音像一柄烧红的剑，径直劈开了我胸口的沉闷。高亢、锋利、不知收敛，一声追着一声，仿佛要把十七年的沉默全部兑换成此刻的喧嚣。我忽然想起生物课上学过的知识：蝉蛰伏在地下，少则数年，多则十几载，靠吸食树根的汁液苟活，躲避鼹鼠与蚁群，在绝对的黑暗里独自数着时间。而它一生的歌唱，不过一个夏天。
可它不在乎。它唱得那样不管不顾，那样慷慨淋漓，好像阳光是从它身体里挤出来的，而不是天上赐予的。每一段音节都带着滚烫的力道，敲在我的耳膜上，也敲在我那颗几乎要认输的心里。它明明知道秋风已在路上，明明知道繁华转瞬即逝，却偏要以最盛大的方式燃烧——仿佛生命的意义，从来就不是计算长短，而是计量光热。
那一刻，我站在树下，泪流满面。我突然看清了自己的怯懦：我惧怕失败，所以不敢努力；我预见到可能的结局，所以连开始都放弃。而这蝉，它在泥土下埋了十七年，只为一个未必有人聆听的夏天，却唱得像是世界首演。
这给了我力量。不是温柔的安慰，而是一种近乎野蛮的启示——原来人可以像蝉一样活着：把所有的等待、孤独、磨砺，都酿成一声穿云裂石的呐喊。从此我学着不再问“来不来得及”，只问“有没有全力以赴”。每当我想要退缩，耳边就会响起那个早晨的蝉鸣，它提醒我：黑暗不是用来忍耐的，是用来积蓄光的。
如今，我已走出那段低谷。而那只蝉，大概早已随着某阵秋风归于尘土。但它留下的声音没有消失——它化成了我骨血里的一簇火种。每当我需要力量时，只需闭上眼，就能听见那挣脱旧壳后、为整个夏天献出的第一声绝唱。
原来，赐予我力量的，从来不是顺遂的命运，而是像这蝉一样，甘愿穿越漫漫长夜，并在属于自己的季节里不计代价地发光的灵魂。这蝉鸣，这用一季歌唱重塑了一个学子稚嫩的青春，更给了我重生的力量。
